Césarée

Marguerite Duras...

"Césarée... Césaréa... L'endroit s'appelle ainsi, Césarée... Césaréa... Il n'en reste que la mémoire de l'histoire... et ce seul mot... pour la nommer... Césarée... La totalité... Rien que l'endroit et le mot... Le sol... Il est blanc... De la poussière de marbre mêlée au sable de la mer... Douleur... L'intolérable... La douleur de leur séparation... Césarée... L'endroit s'appelle (?)... Césarée... Césaréa... L'endroit est plat, face à la mer... La mer est au bout de sa course, elle frappe les ruines, toujours forte... Là, maintenant, face à l'autre continent déjà... Bleues, les colonnes de marbre bleu, jetées là, devant le port... Tout... Détruit... Tout a été détruit... Césarée... Césaréa... Capturée... Enlevée, emmenée en exil sur le vaisseau romain, la reine des Juifs... La femme reine de la Samarie... Par lui, le criminel, celui qui avait détruit le temple de Jérusalem... Et puis, répudiée... L'endroit s'appelle encore Césarée, Césaréa... La fin de la mer... La mer qui cogne contre le désert... Il ne reste que l'histoire... Le tout... Rien... Que cette rocaille de marbre sous les pas, cette poussière, et le bleu des colonnes noyées... La mer a gagné sur la terre de Césarée... Les rues de Césarée étaient étroites, obscures... La fraîcheur donnait sur le soleil des places... l'arrivée des navires et la poussière des troupeaux... Dans cette poussière on voit encore, on lit encore la pensée, des gens de Césarée... Le tracé des rues des peuples de Césarée... Elle, la reine des juifs, revenue là... Répudiée, chassée, pour raison d'Etat... Répudiée pour raison d'Etat... Revient à Césarée... Le voyage sur la mer dans le vaisseau romain... Foudroyée par l'intolérable douleur de l'avoir quitté, lui, le criminel du temple... Au fond du navire, repose dans les bandelettes blanches du deuil... La nouvelle de la douleur éclate et se répand sur le monde... La nouvelle parcourt les mers... Se répand sur le monde... L'endroit s'appelle Césarée... Césaréa... Au nord, le lac Tibériade... Les grands caravansérails de Saint Jean d'Acre... Entre le lac et la mer, la Judée, la Galilée... Autour des champs de bananiers, de maïs, des orangeraies... Le blé de la Galilée... Au sud, Jérusalem, vers l'Orient, l'Asie, le désert... Elle était très jeune, 18 ans, 30 ans, 2000 ans... Il l'a emmenée... Répudiée pour raison d'Etat... Le sénat a parlé du danger d'un tel amour... Arrachée à lui, au désir de lui... En meurt... Au matin devant la ville, le vaisseau de Rome... Muette... Blanche comme la craie... Apparaît, sans honte aucune... Dans le ciel tout à coup l'éclatement des cendres sur des villes nommées Pompéï, Herculanum, (?), fait tout détruire... En meurt... L'endroit s'appelle Césarée... Césaréa... Il n'y a plus rien à voir que le tout... Il fait à Paris un mauvais été, du froid, de la brume..."

Sur une musique d'Amy Flamer